Por Priscila Silva Eu sou uma moça branca de cabelos lisos – editora da Revista Escrita Pulsante. Para mim, o racismo era algo que estava se extinguindo com o passar dos anos, com o “avanço” da mentalidade humana e “progresso” da sociedade moderna. Até que um dia, uma amiga negra, enfermeira, contou-me um caso que…
Por Pedro Jr. Não. Nem pense que irei divagar sobre consumo. Na verdade, até podemos “passear” por esta via, mas será somente para paralelos e situar o leitor desatento. Você já se deparou com a força que existe em uma criança recém-nascida? Não estou falando daquele moleque que veio de Krypton e caiu em uma…
Por Camila Morotti Desprendi meus pés do chão em forma de lágrimas. Não houvesse outra forma de refletir a infinitude da dor ou do prazer alheio em deter-me: da dor ou do sabor de uma loucura ainda imaginária para mim. Houvesse sabor maior de existir o inexistível sabor de ser um número: 211-B. Medicamentos: 22.…
Por Giovanna Ramalho Era outono. Folheando a edição de junho da Revista Piauí, minha atenção foi atraída por um ensaio de Jonathan Franzen, escritor norte-americano que já ganhara diversos prêmios com seus romances Liberdade e As Correções. O título não podia ser mais estranho: “O cérebro do meu pai”. Era sobre o mal de Alzheimer…
Por Priscila Silva Estudos dizem que as paixões duram de 18 a 48 meses, dentre os quais ocorrem estados de euforia, dependência emocional, saudades intensa, tudo ocasionado por hormônios que tomam conta do ser apaixonado. Mas existe um limite, e então se transforma em amor. Ou, não. Por que seria tão difícil acreditar que haja…
Por Déborah Santos Déborah Santos é desenhista e colaboradora da Revista Escrita Pulsante.
Por Verônica Kienen Dias Ele chegou do trabalho, pôs sua maleta no sofá, sentou e ligou a televisão. A esposa estava deitada no sofá maior, folheando uma revista feminina, e quebrando o silêncio disse: – Pagou a conta de luz? – Sim, paguei. Perdi a minha caneta hoje – ele disse. – Assisti um filme…
Por Raquel Gomes e Priscila Silva Pedregulhos, olhos respeitosos. Pinga tragado, cigarro compartilhado. “É repórter?”, pergunta um morador da Rua André Dias no Bairro Boa Vista no Butantã, zona oeste de São Paulo. Adentro uma viela e as palavras erguem versos labutados pelo punho de poetas que fazem das escadarias a geografia da inclusão. A…
